Mi primera aventura escribiendo un blog, allá por 2010. Me estimulaba la posibilidad de escribir sobre la marcha, al momento, improvisando sin red, como un músico, de llevar al extremo lo que me ha atraído más de la escritura de un diario. Pero el diario es secreto, incluso íntimo, y parte de su atractivo es que no va a ser leído, al menos de inmediato. El blog era un diario íntimo y a la vez público, más todavía por no tener la mediación del periódico, o del libro. Llegó a ser agotador, pero disfruté y aprendí mucho, y descubrí una forma distinta de relación con el lector.
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Pura alegría
¿Qué tiene la música, que se le sube a uno a la cabeza, exactamente igual que un vino de primera calidad, aguzándole la lucidez, en vez de amortiguarla, como una […]
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Don de lenguas
En muchos aspectos, y sin que ninguna ordenanza lo haya regulado, Nueva York es una ciudad bilingüe. Cuando llama uno por teléfono a muchos centros oficiales, o a la compañía […]
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A Sevilla
Mañana me voy a Sevilla, por gusto. Por el gusto de pasar dos horas y media en el AVE y de llegar a la hora de las tapas y las […]
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Deshoras
La mezcla del jet lag y el catarro me sumergen en una vida sonámbula en la que no está muy claro el orden del tiempo. Me quedo dormido a media […]
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Un maestro secreto
Escuchar durante toda la tarde la Música callada de Frederic Mompou, en la versión infalible de Javier Perianes, me ha hecho acordarme de un pianista que circula por mundos semejantes, […]
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Una carta, dos vidas
Uno sabe el lugar que ocupan en su propia vida los libros que escribe: lo que no sabe, casi nunca, es el lugar que tendrán en las vidas de los […]
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Madrid, convalecencia
Ayer de madrugada llego a Madrid con fiebre, con el agotamiento de la noche entera de viaje, con dolor de muelas, y me meto en la cama. En Nueva York […]
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Tony Judt, un recuerdo
He escrito esta semana para el periódico sobre el último libro de Tony Judt, que ha salido sólo unos meses después de su muerte, una colección estremecedora de recuerdos y […]
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La realidad
Llevo bastantes años pensando que España es un país instalado parcialmente en la irrealidad. Me recuerda las aventuras de don Quijote y Sancho en el palacio de los Duques, consagrados […]
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Toda una vida
Los hijos son la medida verdadera del tiempo. El paso de veinticuatro años sería una duración abstracta como cualquier otra si no fuera porque es el tiempo entero de la […]
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Una música
En el gran vestíbulo subterráneo del metro en Times Square, entre el ruido de los trenes y la prisa y el galope de la gente, me llama la atención un […]
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Los recordados
Saul Bellow, en Humboldt’s Gift, que es una novela traspasada por la intuición de la fugacidad del tiempo, por la añoranza de los muertos queridos, de los que este narrador, […]