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Las estaciones
El lunes había llegado plenamente la primavera, después de este raro invierno en el que casi ningún día llegó a sentirse de verdad el frío, y en el que apenas
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Héroes improbables
Aunque las exhibiciones glandulares de masculinidad siguen teniendo algún prestigio entre nosotros, lo cierto es que a los héroes raramente se les distingue a simple vista, y en modo alguno
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No hay misterio
No quiero hacerme el misterioso inncesariamente. Lo que he terminado es una cosa breve, un cuaderno de apuntes que he ido escribiendo a lo largo de este último año, centrados
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Agradecimiento
En un oficio como el de escribir donde no hay nunca ninguna certidumbre, donde uno puede estar seguro y equivocarse y tener dudas y haber acertado, donde hay siempre tanta
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Para que luego se acuerde
Las Prosas apátridas de Julio Ramón Ribeyro: uno de esos libros que no tienen orden ni tema ni principio ni fin porque pueden abrirse por cualquier página y leerlos seguidos
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Toda la música
Aturdimiento de los días colmados, de alegría y de pena, todo junto, la muerte de un amigo y el estallido de los cerezos en el sendero junto al río, el gusto
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Paco querido
Nos dijo Agustín por teléfono que Paco Valladares no había sufrido al final y eso nos dejó un consuelo triste. Llevaba varios años resistiendo la leucemia: con entereza, incluso con
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Metamorfosis de sí misma
En la exposición de Cindy Sherman en el MOMA me fijé en un visitante que tomaba fotos no de las obras de la fotógrafa omnipresente sino de los largos textos
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Los diarios
Hay un cierto tipo de diarios que me gusta mucho leer: los de personas que han ocupado una cierta posición lateral en la vida pública, que eran sociables y un
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Por los suelos
Cuanto más me aburre casi todo ese arte contemporáneo que celebran más los entendidos y los críticos más me gusta el arte inesperado que se encuentra en la naturaleza o