Lo malo del segundo volumen de los diarios de Iñaki Uriarte no es que me haya arruinado una gran parte de una jornada laboral en la que esperaba dejar resueltas algunas obligaciones inaplazables: es que también me ha malogrado la siesta. Después de comer y de tomar café charlando un rato y viendo las insensateces de la actualidad en el telediario suelo retirarme al gran momento del día, que es cuando me tumbo un un diván bastante gastado por las muchas horas de siesta, vagancia y lectura que he disfrutado en él. Al diván vienen conmigo un libro y Lolita. Lolita se tumba a mis pies o pegando el lomo a mi costado, con esa cosa gatuna que tiene, de perra con alma de gato. Leo un rato y en diez o quince minutos me deslizo con gran solvencia de experto de la lectura a la modorra, y de ahí al sueño, que no dura mucho más de veinte minutos, pero del que despierto poco a poco plenamente restaurado, volviendo con gusto a la lectura, que se confunde bastante con la haraganería, y que me concede una disculpa para retrasar el momento de levantarme del narcótico diván y ponerme a trabajar.
Pero hoy me ha llegado el libro de Uriarte y ni he trabajado, ni he dormido la siesta, ni he hecho nada de nada, en toda la tarde, nada más que leer, unas veces reconociendo afinidades, otras admirando agudezas de observación personal o política, en cada página y en cada línea admirando un estilo en el que la naturalidad de la escritura es el equivalente exacto de una actitud ante la vida: ironía y templanza, conciencia aguda del paso del tiempo y disfrute pleno de las cosas, no solo los libros, ni mucho menos, también una comida, la cercanía de un gato o de una persona querida, un paseo por una calle normal de Bilbao, el hecho simple y asombroso de estar vivo. Iñaki Uriarte es una de esas voces que siempre gusta escuchar, pero que quizás se agradecen más ahora, cuando hay tanto desmelenamiento, tanta gesticulación en lo que se dice o se escribe en público. A algunos de los predicadores más apocalípticos de ahora Uriarte los conoció antes de que se convirtieran, pero ni siquiera con ellos es cruel, o sarcástico, porque tiene una disposición de tolerancia y bondad que ha fortalecido frecuentando a Motaigne, a Pla, a Cervantes, a Séneca, a los grandes escépticos que supieron dudar de todo sin caer en la misantropía ni en la frialdad de corazón. Lo que escribe Iñaki Uriarte no es del todo un diario, ni ensayos, ni aforismos, ni cuentos, ni crónicas, ni confesiones íntimas: pero es algo de todo eso al mismo tiempo. A mí a veces me recuerda a un Baroja sin amargura.
Como Iñaki es de una gran tierra de tapas y pinchos, aquí dejo algunas muestras para ir haciendo boca:
Que alguien se meta con tu pinta irrita más que si lo hace con tus ideas, incluso con tu capacidad intelectual.
El dinero no parece ser importante para la mayoría de los novelistas españoles. En sus obras, me refiero. La difunta peseta habrá pasado a la historia como una de las monedas menos usadas de la literatura.
Hay rostros con un fondo de tristeza que son como una prueba viviente de que la felicidad existe y de que la conocieron.
En cualquier nacionalista hay algo de turista del propio país.
Una semana lejos de España es un reconstituyente de primera.
Si estoy solo, nunca tengo la sensación de perder el tiempo. Y el tiempo más perdido de mi vida son esos eternos minutos que transcurren desde que comienzas a despedirte de una reunión hasta que por fin consigues irte de una vez.
Una de las profesiones más importantes es la de actor de cine. Supongo que habrá alguna explicación.
128 Comments
Con esos tuits de Iñaki, cual cual cualquiera duerme la siesta, oigan!!;)
No lo conocía, ya me vale
Un audio del autor hablando del libro (Gaspard, dice que se siente donostiarra y de la Real, se le perdona que viva en Bilbao, no? ;-P
Y acerca de lo que habla en el audio, de la causa por la que escribe, me gustó mucho esta entrevista a Herta Müller
Acerca de los pinchos de Bilbao, en el último vuelo de regreso a Alemania me tocó de compañeras de asiento a dos adolescentes y su madre que había estado en un congreso de psicología en la ciudad. Eran de Hannover. Volvían entusiasmadas con la comida y, confiada, les pregunté si los pinchos de la Plaza Nueva les habían gustado. Pero me contestaron que no, que eran muy pequeños, costaban mucho y les parecieron una pijada.
No podía creerles. Pero lo más sorprendente fue cuando me añadió: “En cambio, había un local en tal sitio, con sándwiches realmente maravillosos. Absolutamente deliciosos y baratos”.
La buena mujer me estaba hablando de un bar que hay un tanto cutre en el casco viejo, donde solemos entrar a comprar bocatas mondos y lirondos, de lomo con pimientos o de chistorra (un tipo de chorizo), a las tantas de la madrugada. Cuando entra el hambre y se llena el estómago por dos gordas.
“Hobbes jugaba al tenis dos o tres veces al año. Lo hizo hasta los 75. Leer esto en la breve biografía que le dedicó su amigo John Aubrey me ha hecho feliz toda la tarde. La idea de Hobbes jugando al tenis sosiega y da un poco de risa. La filosofía moderna, como la teología medieval, no dejó de basarse en meter miedo. Hoy estamos en lo mismo con esto del terrorismo, el local y el internacional, con Aznar y con Bush. «Fabricar estrés
se ha convertido en la primera especialidad del poder realmente existente», decía el otro día Juan Cueto en el periódico. Tal vez siempre haya sido así.
De Hobbes todo el mundo recuerda aquello de que el hombre es un lobo para el hombre. O lo de que la vida de los humanos no sometidos al poder absoluto era solitaria, pobre, desgraciada,
brutal y corta. Desde hoy lo recordaré también jugando al tenis. Al terminar el partido, Hobbes se tumbaba en la cama y hacía que su sirviente le diera un buen masaje. «Creía que esto alargaría su vida en dos o tres años», dice Aubrey. El caso es que vivió hasta los 91.”
Suyo :)
El texto de AMM de hoy viene a ser como el reverso del de ayer. Después del debate sobre recuerdos de lecturas más o menos tóxicas, esta noche nos dejamos llevar por la observación pura y simple de la vida, que da tanto gozo. No he leído aún estos diarios de Iñaki Uriarte, pero por el parentesco literario con mis admirados Pla y Montaigne que le atribuye AMM, me dan ganas de acercarme a ellos.
Más:
“Estuve en Muskiz, en la entrega del premio de cuentos. Esta vez me tocó hablar a mí. Lo hice sobre un tema de moda, las literaturas del yo, las
autobiografías, biografías, diarios, autoficciones y demás obras de este tipo que están en auge. Dije que vivimos una época ávida de confidencias y de
intimidades, unos tiempos en los que hay muchos con ganas de soltarse contando su vida y muchos con ganas de escucharlos o leerlos. Basta ver la televisión, pero también los escaparates de las
librerías. Cité ejemplos variopintos. Hablé de los recientes premios concedidos a Enrique Vila-
Matas y a Trapiello, y dije que no sé si esta tendencia hacia la literatura del yo, la literatura del burro por delante para que no se espante, irá a más o a menos. Si acabaremos empalagados por
este exceso de «yoísmo», o si, por el contrario, de aquí van a salir los libros más renovadores de los próximos tiempos. Y entré en la parte erudita. Expliqué que esto de escribir en términos individuales es un invento muy reciente en la historia de la cultura y, por tanto, un territorio tal vez muy fértil. Que los hombres saben escribir
desde hace cinco mil años, pero que sólo hay registros de vidas propias contadas por uno mismo desde hace unos doscientos. Seguí, textualmente:
«El individuo, el yo y la intimidad nos parecen hoy algo muy natural, pero los antiguos no sabrían ni de lo que estamos hablando. Para los antiguos, el yo, tal como lo entendemos nosotros, ni existía. Era como un punto ciego, algo que no eran capaces de ver, como tampoco veían, por ejemplo, la crueldad de la esclavitud.”
Y que de unidos están la misantropía y la “intelectualidad”. Saber tanto lleva a un estado de no saber e inquietud que se vuelve enfermizo y malsano.
De cabeza que voy.
AMM citó:
el tiempo más perdido de mi vida son esos eternos minutos que transcurren desde que comienzas a despedirte de una reunión hasta que por fin consigues irte de una vez.
Sip, también experimento esa sensación a menudo cuando concluye una representación tetral y venga a aplaudir y a apludir como tontos, y los actores se retiran y vuelven a salir, y así sucesivamente… y la mayoría de las veces no es para tanto y te ves un poco obligado a hacer como que aplaudes.
Temo que llegue el día en que de verdad presencie una función magistral con soberbias e inolvidables interpretaciones y nos tengamos que quedar a dormir en el teatro, con las palmas en carne viva, sin poder abandonar nuestros asientos, como en la peli aquella de Buñuel.
Me da la impresión de que con los aplausos pasa como con la moneda: si pones muchos en circulación se devalúan.
Saluti a tutti.
@Teresa G, este poema es para ti, con todo mi afecto
Trata de quienes siempre afirman que estan de vuelta de “todo”. Lo escribí el 11 de Noviembre de 1988.
………………………………………………………………………….
BILLETE DE IDA
No voy cuando tú, apagado, ya vuelves
de los mundos que silencias porque cortan.
Allí siempre caemos todos sin pedirlo:
no hay regreso sino un ir inevitable.
En esto de la vida no hay billetes
de vuelta al aire que perdimos:
estamos condenados a ser náufragos
con derecho a ser la rosa más intensa.
No sirve instalarse en intocables torres
para no ver otro cielo que una sombra
todo en tiempo como un astro suspendida.
Hay que adivinar las praderas del gozo,
que azules, como ruedas, se adelantan,
porque no hay tiempo para otro horario que vivir.
………………………………………………………………………
Un cordial saludo a todos
Gracias por la recomendación. Caerá pronto. Eso de los rostros en los que se adivina que conocieron la felicidad… recuerdo una de las frases del discurso de García Márquez cuando aceptó el Nobel: “Los estragos de la vida no son los mismos para todos”.
P.S: ¡Y no lean lo que no les haga bien, jolín! ¡Que escriban mejor o menos feo!
Mañana tengo riegos. Toda la mañana bajar hasta los jardines de mi comunidad y volver a subir a los jardines que tengo más arriba. El andar no me importa, tengo buenas piernas; lo que llevo mal es el calor. ¡ Ojalá empiecen a bajar las temperaturas !.
Me voy al sobre.
@Remedios,
un saludo
@José Carlos P.T, Buenas noches, José Carlos.
http://www.blogseitb.com/pompasdepapel/2010/06/21/la-portentosa-vida-interior-de-inaki-uriarte/
Yo creo que la explicación a que la de actor de cine sea una profesión importante (aunque esta palabra sea un poco vaga) es porque hacen posible un magia rarísima y muy valiosa, la de transmitir emociones. Eso en los buenos actores, claro. Pero es que del cine hemos aprendido muchísimo todos. Imagino que también Iñaki Uriarte. Otra cosa es la idolatría que se les tiene, como a los futbolistas, tan absurda.
Por otra parte, yo, como Jesús Miramón: ¡de cabeza que voy! jajaja. Aunque se me acumula el trabajo: ayer me llegó la biografía del agua, de Philip Ball, que Antonio recomendó aquí, y los poemas de Sasoon. ¿Sabe alguien si en Ebay también venden tiempo? jajaja.
Lamentablemente, no puedo opinar sobre Uriarte, del que no conozco nada, pero debe de ser importnte como para dejar a alguien sin siesta. Eso es decir mucho.
AG
Los diarios son muy distraidos, me gustas los del peruano Rybeiro, además de los famosos de Trapiello-
Enhorabuena por el texto sobre ciencia en la revista Mercurio, es un tema que me interesa y dedico mi blog a esa relación entre ciencias y letras
Un saludo
http://www.literaturaconciencia.blogspot.com/
Cuando Iñaki Uriarte publicó la primera parte de los diarios, Vila-Matas punlicó un artículo sobre él:
http://www.elpais.com/articulo/cultura/vasco/tranquilo/elpepicul/20100615elpepicul_4/Tes
No conocía nada de Iñaki Uriarte, me han gustado mucho los aforismos que nos ha dejado de muestra Antonio. Cómo se puede hacer pensar al lector con pensamientos aparentemente sencillos, que es lo más difícil, sin necesidad de mostrar constantemente lo listo que eres y todo lo que sabes.
La cita sobre la pérdida de tiempo tras una reunión me ha recordado a algo que circula por facebook: la vida es demasiado corta como para perder el tiempo quitando con seguridad un pendrive del ordenador. Saludos a todos desde Formentera.
.
Oh, sí; gran cosa es esa de practicar a la vez dos verbos tan plácidos: leer y tumbarse a la bartola. Que nos gane la modorra y se llegue a mezclar la ficción literaria con los sueños, y despertar y retomar la lectura sin saber en cuál de los tres mundos nos encontramos…
No he leído nada de Uriarte. Pero aunque sea por su apellido (aparte de la recomendación de Antoniomm), de inmediato es un tipo que me cae bien ya sea por recordarme a aquel Fidel Uriarte Macho, delantero centro del Athletic Club de finales de los ’60, esforzado y certero cabeceador, que fue mi ídolo futbolístico cuando niño.
:-)
@Sap, este Fidel Uriarte jugó en el Athletic con Arieta, que en un España, 2- Alemania, 0, metió los dos goles. En un periódico de Bilbao, el titular fue Arieta, 2-Alemania, 0.
Descubrí a I. Uriarte a través de Manuel Jabois (aquí), del que recomiento su “Irse a Madrid”…
Saludos.
La entrada de hoy debería llamarse, en lugar de “Iñaki Uriarte: el retorno”, Iñaki Uriarte: el descubrimiento, ya que para la mayoría de nosotros era un gran desconocido.
Quit pro quo: si antoniomm se quedó sin siesta, yo el martes me quedé sin comer por culpa de su La Noche de los Tiempos (y es muy raro que yo tenga tan grave olvido).
¿Con qué libro os ha ocurrido que el paso del tiempo desaparece? Coges el libro una tarde y sin darte cuenta fuera comienzan a cantar los pájaros anunciando que ha amanecido. No has notado el paso de las horas, ni cansancio.
BK, me gusta mucho tu nuevo alias, aunque me maraville aún más la versión sanchesca: El Bálsamo del Fiero Blas.
Me encanta la de: “En cualquier nacionalista hay algo de turista del propio país”, todos los que hemos conocido un país ajeno al nuestro hemos pasado la experiencia de quedarnos con los tópicos durante los primeros tiempos, con las leyendas, con los superficial del país… pero a medida que vas conociendo más y más, te vas quitando esa imagen de turista y vas comprendiendo la complejidad, la variedad que hay siempre en cada grupo social, mucho más si hablamos de algo tan etéreo y difuso como una nación.
El mismo Antonio lo decía el otro día, pese a conocer muy bien Nueva York, la América de la que hablaba Ángela era un completa desconocida para él… aún así, seguro que muchos de los neoyorquinos son patriotas americanos sin conocer esas otras Américas.
@Clinsor, Muy bueno este Manuel Jabois; gracias por descubrírnoslo.
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@ Javier Berasaluce:
(Hoy, huelga contra respuestas anidadas, ea).
Que digo que entre el recuerdo de mi Uriarte y el de tu Arieta (Antón Arieta-Araunabeña Piedra que se llamaba la criatura, por lo que ganaba siempre en el juego de las estampas), me he ido corriendo al blog a fijar una viñeta y darle una manita de barniz. Tal vez te guste:
http://lavidaconestagente.blogspot.com/
:-)
@Serapio,
Lo mismo tus compañeras de asiento eran de la secta “Geiz ist Geil” :-)
Aunque si preguntas a algún nativo de Ávila, Salamanca, Granada o cualquier otra ciudad donde los pinchos suelen ponerse gratis con la caña de cerveza (al mismo precio o más baratas que una caña pelada en Madrid, Barcelona, etc) te dirá que en el País Vasco te busques un buen besugo pero que si quieres pinchos, mejor al lado de casa.
Lo que escribió un día Chico Buarque en su “Querido diário”:
http://letras.terra.com/chico-buarque/1911622/
@Sap, genial.
Sap, no me anido, siguiendo tu consigna
Nunca he sido futbolera y ni siquiera he entrado nunca a San Mamés pero me ha encantado el texto de tu blog. Qué tierno y qué bonito
Aranguren, el de aquella alineación y que, por cierto, murió no hace mucho, vivía enfrente de mi casa, en Portugalete.
Yo solía mirarlo a veces cuando salía a la terraza, porque según mi padre, era toda una figura. A mí, la verdad, me parecía un señor bastante normal.
Iribar, en cambio, cuando mi padre y mi tío aplaudían y gritaban como locos, delante del televisor, porque había parado un gol tirándose hacía arriba y en diagonal, ya me parecía otra cosa, como más glamouroso. Pero Aranguren, que salía por las noches en camiseta a la terraza…
Vale yo tampoco. Me marea tanto subir y bajar para además despistarme y que se me escape el mensaje nuevo.
Buenos mediodías.
En cualquier nacionalista hay algo de turista en su propio país. Y de turista en país ajeno. Anoche, en la residencia en la que el lunes dejaré a mi Ramiro librado a los designios de su destino ( ya sé lo que me van a decir: que librado a esos designios ya lo dejé el mismísimo día en que lo traje al mundo, pero ocurre que a mí me parece que mientras yo esté aquí con él nada puede pasarle; que yo lomvoyba proteger de las confusiones en el metro, de los vivillos que circulan por Madrid, del calor horrible de los mediodías, del fresco de las mañanas, de las noches de fiesta, y hasta de las anginas), anoche, les decía, mientras mi Ramiro tontoleaba por internet, yo escuchaba la conversión de unos jóvenes españoles, no tan jóvenes como mi hijo, digamos unos veinteañeros (no tendremos teenagers en castellano, pero sí tenemos veinteñaeros). ¿Y de qué hablaban esos jóvenes, tan animados y encendidos y decibélicos? Pues de “Latinoamérica”, así, en un totum revolutum, o en un mismo lodo todos manoseos, que viene a ser lo mismo pero dicho en discepoliano. Que si Panamá esto, que si Uruguay aquello, que si Chile lo de más allá, y hasta ahí yo los dejé hablar sin pensar mucho. Pero expectante. En cualquier momento la nombran, me decía yo. En cualquier momento van a entrar a vomitar cataratas de prejuicios sobre la que me toca a mí y me voy a tener que morder la lengua hasta casi amputármela para no mandatos a freír buñuelos. Y efectivamente, le llegó el turno a mi pobre república (eta, eta). ¿Cómo era aquello de desprecia cuanto ignora? Al menos todos coincidían en que jamás en su vida habían pisado América. Pero hablaban como si supieran, carajo. Con la seguridad, la prepotencia, la audacia, del que lo sabe todo.
En este nido de cucarachas dejaré el lunes a mi nene, al fruto de mis entrañas (!!!!!), a la luz de mis ojos. Rodeado de gente que supone que en Buenos Aires circulamos en coches blindados por autopistas rodeadas de salvajes hambrientos dispuestos a merendarse a todo el que se detenga, incauto; convencidos de que los “bonaerenses” venimos a España a descubrir la civilización y las buenas maneras, a saborear algo que no sea carne, que es lo único que nos hemos metido en la boca desde que dejamos la teta materna; y a ir al cine y al teatro, que no tenemos ni idea de lo que es. Ay mi madre.
Y para enlazar con lo que hablaban ayer por aquí: los peores libros, los más nocivos, siguen siendo los que no leemos, no me cabe ni un milímetro de duda. La peor compañera, la más horrible, la que nos hace más peligrosos y más dañinos, es la ignorancia.
Ah! Esto de la rebelión contra el anidamiento me parece una buena idea. Después de todo Gotardo nos dio la posibilidad de votar, y votamos. Yo no puedo ir y volver, leer cada vez todo desde el principio, andar dejando notitas “te respondí allá arriba, lo viste?” a cada rato. No anido más. He dicho.
@Manuel Couceiro,
si en la pequeñez de españa, no podemos presumir de conocernos en nuestras distintas idiosincrasias y nos agarramos a los topicazos, en estados unidos ya es la bomba! (vaya, es políticamente incorrecto decir esto en las fechas que nos ocupan)
@Albertiyele,
jo! indignarnos ya hasta con gotardo que, por lo menos, nos ha dado la opción de manifestarnos, no me parece justo.
Jajaja qué crueles somos. Pobre Gotardo. Él buscando la forma de mejorar esto, y nosotros, con espíritu creacionista (nada de cambiar de ideas) quejándonos (y yo que quería pedirle que volviera a mandar los e-mails informando de las respuestas a las entradas… en fin).
http://www.youtube.com/watch?v=l_jnOXhDF6c
ana agüí
yo no estoy indignada, sino al contrario, agradecida. Y le aprecio mucho a Gotardo
Ello no obsta para que me parezca muy apropiada y justa esta huelga pacífica y amistosa
Gotardo, amigo, esta huelga convocada por Sap y que yo suscribo, agradece tus desvelos pero expresa opiniones respetuosas.
Nooooooo, yo de indignada, nada (me salió hasta en verso). Cómo indignarse con Gotardo, que es quien hace posible esto con sus desvelos. Sólo que me resulta muy incordioso, la verdad. Y me pierdo la mitad de las cosas. Y seguramente se debe a mis incapacidades, y ese asunto del anidamiento será lo mejor. Pero a mí no hay forma, no me sale. Y ya que .sap propuso huelga, me sumo a la huelga.
Estoy con Albertyele y con la huelga: no anido más. Ni yo mismo me encuentro a veces.
Leí con mucho placer el primero de los diarios de Uriarte. Y estoy impaciente por comprar el segundo tomo. Uriarte es mi héroe: heredar un bloque de apartamentos y poder vivir de las rentas; ésa es la vida que me hubiera gustado tener. Ir a pasar de vez en cuando unos días a Benidorm, mhhmmm. Qué bonito. Y poder decir apoyado en la barra de un bar mientras tus amigos dicen que se han deslomado para sacar adelante a su prole: “Pues yo no he pegado una palo al agua en mi puta vida”.
Su lectura es como tomar una golosina, digamos, después de tomar un buen chuletón de buey; La Montaña Mágica, por ejemplo.
Y si os gustan estos diarios, seguro que os gustarán Las Prosas Apátridas de Julio Ramón Ribeyro. Tienen un tonillo muy parecido. Pura delicia.
@Manuel Couceiro, yo, que ando entre Barcelona y Andalucía y no soy de ninguna parte, turista no, pero sí bipolar. En Barcelona defiendo con ahínco los derechos de los castellanos hablantes y en Andalucía defiendo el derecho del gobierno catalán a intentar privilegiar el catalán (por tratarse de un idioma minoritario -al igual que se protege al lince ibérico-. También siento una alegría infantil (soy bastante friki) al ver en Barna camisetas del betis y en Granada o Málaga camisetas del barça.
http://www.youtube.com/watch?v=-6bfmpm2Km0
Y de los libros peligrosos de los que hablaban ayer: sí que los hay. Me parece que hay ciertos libros que de alguna forma imponen ciertas ideas. Estoy pensando, por ejemplo, en los libros de lectura con los que generaciones de argentinos aprendimos a leer. Creo que en España hay algo parecido. Mi generación ( yo empecé la escuela en los primeros 60) aprendía a leer con nos libros que destilaban un nacionalismo horroroso, y además con una visión muy distorsionada de la realidad: la Argentina de mis primeros libros escolares era un país rico, próspero, grande, fértil, idílico. Tierra de paz y de promisión, en la que vivíamos unos pocos millones de habitantes, todos absolutamente felices. Los padres fundadores de la Patria eran unos hombres ( todos hombres, además, las mujeres teníamos el papel de bordadoras de la bandera del Ejército de los Andes, que el gran San Martín había llevado triunfante a Chile y al Perú; o de anfitrionas de tertulias en las que los jóvenes porteños planeaban la Revolución: la ilustre Mariquita Sánchez de Thompson era una señora de miriñaque que les servía el té a los revolucionarios, tocaba el piano y rezaba el Rosario en el patio, sentada bajo la parra) heroicos, valientes, perfectos.
Pero incluso argentinos poco mayores que yo aprendieron a leer en unos libros de lectura que decían “mi mamá y Eva me aman” “Eva me mima” “Perón hizo mi escuela para que yo aprenda a escribir” “Eva me regaló una pelota para que juegue” y cosas así. Y ni hablar de las ilustraciones! Mujeres que siempre ponían la mesa y barrían y cocinaban y atendían niños, y hombres que siempre estaban construyendo puentes, o sentados en un salón en pantuflas leyendo el diario, o vestidos de médicos auscultando a un niño sonriente y saludable tumbado en una camilla.
Y eso sólo por hablar de los libros de lectura. Pero hay más, y hay peor. O al menos bastante menos inocente.
@PedroSS, pobre Sancho, qué mal le sentó el bálsamo (no recordaba que lo llamaba así)
@Javier Berasaluce Bajo,
Había dos hermanos Arieta; Antón y Eneko.
El bueno era Eneko que falleció hace tres o cuatro años. Una de sus tres hijas está casada con Iñigo Urkullu. Eneko fue buen poteador , ya jubilado tenía intereses en bodedas Olabarri, de las cuales hacía proselitismo teórico y práctico.
Antón vive. Regenta un kiosko de prensa en Durango y una administración de loteria en Zaldibar. Todos los fines de semana va a la Rioja. Es un buen tipo. De él se podía decir lo que escribe Iñaki Uriarte “Hay rostros con un fondo de tristeza que son como una prueba viviente de que la felicidad existe y de que la conocieron “.
Yo también hablaba de ‘La tentación del fracaso’ de Ribeyro, pero no sa´lió mi comentario, también felitaba a AMM por su arículo en la revista Mercurio
Saludos
Me he leído los dos tomos de Iñaki Uriarte por una razón, digamos, nacionalista (esto va para usted, Serapio): porque hay pocos bilbaínos a los que la razón y el buen sentido ilumine y les lleve a hacerse donostiarras. Puestos a independizarnos, como ya dije en su día, yo pido primero la independencia de Gipuzkoa respecto de Bizkailandia y su emisora EITB. Luego, la independencia de Donostia y la Real -que es mucha Real, aquella de 1980/81 y 81/82; donde esté esa Real que se quiten todos los Athletics- respecto de Gipuzkoa, que falta hace, viendo cómo están las cosas. Por último, la independencia del barrio de Ulía respecto de la ciudad de San Sebastián. Cosa que no es de extrañar del todo, teniendo en cuenta que el actual alcalde de Donostia quiso separar Igeldo del resto de ciudad en su momento. Es como si Estados Unidos tuviera de presidente a Rick Perry, quien en su día se mostró casi favorable a la secesión de Texas de la Unión.
Los nacionalismos no se curan ni viajando ni leyendo. Son enfermedades crónicas. Hay nacionalistas “todoesbueno”, que creen vivir en el paraíso, más allá de cuyo límite comienza el infierno (“el infierno son los otros”, dijo alguien, sobre otro tema), y hay nacionalistas “todoesmalo”, según los cuales el mundo se reduce a su patio de recreo, en el que todo va mal, y no hace falta mirar hacia afuera. Confunden el mundo con su parcela, y como en ella todo va mal, el mundo va mal. Los medios de comunicación y el debate político-mediático español son muy tristes, sí, pero eso ocurre en todas partes. Incluso en EE.UU.
En todas partes hay políticamente incorrectos, hay discusiones ridículas, hay nacionalismos, aislacionismos, patrioterismos y demás. Lo que ocurre es que la mayoría vive como nacionalistas, leyendo, viendo, escuchando, debatiendo, sólo lo que ocurre en su país. El idioma es una barrera de entrada notable, claro. En mi adolescencia empecé a leer el ‘International Herald Tribune’, que lo vendían chicas no tan guapas como Jean Seberg en ‘Al final de la escapada’. Además, el periódico llegaba con retraso. Hoy podemos leer la edición impresa del día del ‘NYT’. Sin límites de artículos por día, porque con darle a la tecla “Esc” antes de que se cargue del todo la página, te saltas sin problemas el sistema de suscripción del ‘New York Times’. La picaresca es universal.
Por último, veo que en España Canal + estrena ‘Page One’, documental sobre la Dama Gris del periodismo norteamericano. Un documental muy bueno, no os lo perdáis, y si os lo perdéis, allá vosotros, irresponsables… Aparece en ‘Page One’ David Carr, redactor del ‘NYT’, quien contó en ‘The Night of Gun’, una mezcla de diarios y memorias, libro dañino para algunos, seguro, con el estilo de Coetzee en ‘Verano’, su vida, tan o más movida que la de Iñaki Uriarte. Sólo hay un placer equivalente a no escuchar el telediario: poder leer el ‘New York Times’.
Pero qué largo me ha quedado.
Se te extrañaba, Albertiyele.
@Maties Oliver,
Nada, por supuesto; aquí estamos para aprender.
El propio Manuel Jabois en su blog cita hoy ésta entrada de nuestro “anfitrión”.
Cogiendo el guante que ha lanzado BK sobre los libros que nos hicieron perder la noción del tiempo, a mi eso me sucedió la primera vez que leí a nuestro anfitrión. De eso debe hacer ya más de 20 años. Recuerdo que Luis García Montero, en una tarde que me recibió en su casa y que no olvidaré nunca, me recomendó la lectura de El invierno en Lisboa. Y a ello que me puse. Otra tarde, cuando llevaba leída un tercio de la novela, aproveché unos veinte minutos que tenía antes de clase para continuar con la lectura. Lo siguiente que recuerdo es que, varias horas después, estaba anocheciendo y en el bar de la Facultat de Derecho de la Autónoma estaban ya recogiendo las sillas cuando yo pasaba la última página del libro. Creo que me perdí una aburrida clase de Derecho Civil, lo que no olvidaré nunca es el placer de aquella tarde de lectura
@Gaspard. Es que estoy hace unos días trabajando de madre a tiempo completísimo. El niño está fascinado con Madrid; todo le parece fantástico: las multitudes, el metro, el cercanías, la universidad, que sentaba de noche y la calle siga repleta de gente y las chicas, las chicas, las chicas. Las chicas que circulan en shorts me lo tienen loco, al pobre. Ah lo que son las revoluciones hormonales de la adolescencia!
Y de paso: ¿alguien me puede recomendar buenas librerías, de esas con libreros conversadores, en Madrid?
Ayer paseé por la cuesta de Moyano, y después cargué por media ciudad con una edición de cuentos de Fray Mocho de Eudeba ilustrada por Basaldúa, y con algo de Max Aub y de Ignacio Aldecoa. Bueno, bonito y barato ( y pesado de cargar con este calor; tengo un dolor de cuello y hombros que me mata. ¿Una se puede hacer adicta al parapetamol en dos días?
Me salen unas erratas horribles.
Gaspard
me alegra comunicarte que yo tengo un cuñado nacido en el mismo Bilbao, en una clínica de Indautxu, que, sin que nadie sepa la razón, tuvo siempre vocación de donostiarra. Estudió allí la carrera, se quedó a vivir y a trabajar en Donosti, vive en primera línea de playa, debajo de Igeldo y no hay quien le saque de alabar a su querida ciudad.
Soporta estoicamente nuestras rechiflas en las comidas familiares y se venga cumplidamente cuando nos dice, bueno, si os parece tan ridículo Donosti, no hace falta que vengáis más por casa ni volváis a pedirme la llave cuando estoy de viaje.
Le palmeamos la espalda al pobre hombre y le decimos que no se preocupe, que los bilbaínos siempre estamos dispuestos a ayudar a cualquiera y que la próxina vez ya seguiremos, a pesar de su actitud, cuidándole la casa.
.
Ah, no; ah, no. Ni hablar del peluquín… Nada de indignación, Ana, y menos con Gotardo que es como una segunda madre para nosotros… Pero es que no podemos (los huelguistas, los que ganamos la votación; bueeeno, vaaaaaleee… los torpones) andar como un perro perdido, para arriba, para abajo, acabando con dos palmos de lengua babeante, o como Tarzán agotado de pasearse en liana buscando a la mona Chita.
En todo caso, y a las pruebas me remi(repi)to, ambos métodos pueden ser compa(r)tibles. Así que cada cual haga de su capa un (en)sayo.
Epigrama:
“Propone Gotardo un nido
para empollar como gallinas.
(¡No, criaturas!)
Nos basta con el que Bécquer
le encajó a las golondrinas.
(Las oscuras)”.
:-)
No es que se viera venir, es que ya se notaba, se palpaba…
http://www.elpais.com/articulo/sociedad/gasto/publico/educacion/cae/primera/vez/anos/elpepisoc/20110909elpepisoc_3/Tes
@Gaspard Pearlman,
¡Y qué bien! Vuelvo luego.
Que sentaba de noche, no. Que se haga de noche, dije. Y parapetamol, tampoco. Paracetamol. Y a ver si ahora me lo deja como yo lo escribí. ¿Que tengo puesta la autocorrección? Pues que un alma generosa me explique cómo sacarla, que no tengo ni la más leve de las ideas. Este asunto de la informática va a la velocidad de la luz, y yo nací a mediados del siglo XX. Que estoy vieja, que estoy requetevieja para estos inventos.
.sap: no es por contradecirte, pero ¿No era a Jane a quien buscaba Tarzán saltando de liana en liana? ¿No iba la mona Chita con él, acomodada en el hombro del brazo que no usaba para agarrarse a la liana?
.
@ BK Balsámica Fierabrasa:
Sobre el asunto que preguntas y así a botepronto, creo recordar que el último libro que me cogió (¿cómo cogerán los libros, Albertyele?) con las claritas del día fue “La ciudad de cristal”, o lo que es lo mismo, el primer tomo que configura la ‘Trilogía de Nueva York’ de P. Auster.
(Donde por cierto se incluye una interesante divagación sobre el Quijote).
:-)
.
@ Albertyele wrote:
“.sap: no es por contradecirte, pero ¿No era a Jane a quien buscaba Tarzán saltando de liana en liana? ¿No iba la mona Chita con él, acomodada en el hombro del brazo que no usaba para agarrarse a la liana?”
______________
No, no. Buscaba a la mona (en realidad un mono) con deseperación ya que un elefante le había venido con el soplo de que estaba trajinándose a Jane en lo alto de una palmera.
Y es que Jane nunca debió aprender la frase de “Andagua, Chita, andagua…”
:-)
@Albertiyele,
Una opción por si Gotardo-dios puede con todo: numerar los coemntarios según orden cronológico de entrada. Así medio podríamos saber por dónde nos quedamos y los números descolocados serían siempre los que han llegado después.
No sé si técnicamente es posible, pero sería algo tan simple como decir: me quedé en el 73, y rastrrear todo lo que sea número superior. (Gotardo, no: mi madre ya murió, la pobre).
En cualquire caso, esto de ser/seguir blogs es así de sacrificado:
http://espacobarralibre.blogspot.com/2011/09/vicio-solitario.html
AG
Sap
hace ya tiempo que una duda me corroe y ahora, quizás acogiéndome a mi calidad de co-huelguista, me atrevo a planteártela:
Esa imagen sobre fondo amarillo, que aparece junto a tu nombre, de un caballero con barba y sombrero de copa, ¿eres tú mismo ataviado de esa guisa o has cogido el careto de algún sitio y te lo has apropiado de forma inaprensiva?
Te aclaro, que sea cualquiera la respuesta, o incluso otra diferente, me gusta, porque siempre me sonrío al verla
@.sap: pues si es cierto que Chita era un mono ( que sí, que sí, que era un mono, y vaya Dios a saber por qué querían hacerlo pasar por mona) a vos te salió el machismo: era Jane quien se trajinaba a Chita en las palmeras. Por qué y mil veces por qué son ellos los que se trajinan a las féminas y nosotras, pobres de nosotras, somos siempre las trajinadas??????
Y otra vez .sap: los libros nos subyugan, nos violentan, nos enamoran, nos decepcionan, nos encantan, nos aburren, nos enseñan, nos divierten, nos sublevan, nos duermen, nos despiertan, nos desvelan, a veces hasta nos preñan. Pero cogernos, lo que se dice cogernos, no. That’s imposible. Y es una verdadera pena.
Nunca, nunca jamás, me acostumbraré a cumplir años en invierno ni a cogerme hasta los virus. Esto de España, como la informática, me agarró ya muy vieja.
@Gaspard: acabo de ver en los blogs de La Nación uno que escribe una chica franco-argentina que después de haber vivido mucho tiempo en Buenos Aires, vive ahora en París, donde hace un máster creo que en Periodismo. Es divertido. Por si te interesa, se llama “Vivir en París” , y está en la página de La Nación (www.lanacion.com.ar)
@Sap,
Hay un libro de Patxo Unzueta “A mí el pelotón”, que cuenta todas estas cosas y se ha reeditado hace poco.
@Hermi, ese libro de Ribeyro es una maravilla.
@Nieves,
Sí, eso le humaniza un poco. Yo le vi salir del servicio a un eminente poeta. No me sorprendió más que la coincidencia con él.
@José Carlos P.T,
Muchas gracias y un beso enorme. Leo emocionada tu poema cuando está a punto de nacer mi primer nieto. Le asiste una ginecóloga argentina.
Lo guardaré en mi corazón y en un libro.
De nuevo, gracias.
http://www.google.de/search?sourceid=navclient&hl=de&ie=UTF-8&rlz=1T4ADFA_deDE402DE402&q=historia+en+las+escuelas+espa%c3%b1olas+los+60
Bucaba “el florido pensil” y me he encontrado con todo esto.
Muy bonito, pero yo ni loca vuelvo por aquella época, a mi me tocó aprender que había monjas que disfrutaban con los castigos. A mi por cotorra, por preguntar, por reir, por querer saber, y por pobre me tenian algunas una tirria…Hubo hermanita de la Caridad que fueron humanas, cariñosas, a verdaderas educadoras.Cómo tiene que ser en un colegio.
@BK_bálsamo de Fierabrás,
A mí me pasó al leer libros de Miguel Sánchez-Ostiz y Pedro Zarraluqui. Seguramente por el momento, la situación en que me pillaron. Lo mismo me pasó con “Una palabra tuya” de Elvira Lindo.
Y a lo mejor con alguno de Martín Vigil a los trece años jejeje.
https://sites.google.com/a/lamerceonline.com/parapa/la-escuela-de-anta%C3%B1o
Era esto lo que queria enseñaros, disculpad, es que tengo la cabeza en otro sitio, en Saarbrücken sin ir más lejos.
@Gaspard Pearlman,
Vi el reportaje del Museo Branly en Fr 5. También hablaron de otros museos, entre ellos el Musée de l’homme.
Unos minutos antes supe, también por la tele, que el Rockefeller que evocabas con humor también regresa a no sé qué programa nuevo. Esta última coincidencia me pareció divertidísima. Se diría que eres brujo o adivino. :-))
@Albertiyele,
Aquí cogemos catarros, olas, berrinches, moras, manzanas, rebotes (enfados). Habrás visto ya sus otras acepciones en el diccionario.
Da lo mismo. Es la riqueza de las lenguas.
Leo en ente molmento “La verdad de las mentiras” de M Vargas Llosa. Trata de unas reflexiones sobre obras como Paris era una fiesta, Opiniones de un payaso, El extranjero, El lobo estepario, etc. Me está gustando muchísimo. Seguramente lo conocéis.
@Maties Oliver,
Vi “Bearn” hace dos días en la tele. Hacía tiempo que deseaba verla y me pareció interesantísima.
Espero oír tus oportunos comentarios.
@Sap, ¡Ankawa!, menos Quijote y Pedro Páramo y más cultura.
“Es breve la vida de los atareados”
Séneca.
Qué bien que existan personas que nos lleguen al alma.
Si AMM, le lee, por alguna razón invisible, me ha resultado familiar sin conocer nada de su obra… me pongo en la cola y sin duda cogeré sus diarios publicados por esa editorial que irónicamente proyecta menos que un cinexin.
No importa perder una o más siestas.
@Sap, tienes una pizca de sal, la justa, enhorabuena.
Buen sol de septiembre…pronto mi querido otoño, mi estación favorita.
Un saludo. Mar.
Hay rostros con un fondo de tristeza que son como una prueba viviente de que la felicidad existe y de que la conocieron.
Esto me lo aplico a mí misma… ahí encajo yo… y sin estar entre la multitud de una calle, como el miércoles estuve yo en Plaza de Callao y Preciados observando a una estatua humana que simbolizaba el flamenco, al tiempo que irrumpió una lágrima involuntaria por mi mejilla… y en el móvil sonaba esto:
http://www.youtube.com/watch?v=J5Tc8kuNGrw
@Sap, ¿Jugaba con Clemente y con Rojo? A mí también me gustaba mucho el Atlétic.
Remedios le dijo a Sap:
> ¡Ankawa!, menos Quijote (…) y más cultura.
En realidad no es ni ankawa ni andawa, sino: Umgawa!
Y los elefantes eran asiáticos, a los que les ponían unas orejazas de goma para “africanizarlos”.
http://www.youtube.com/watch?v=bve7gy0Igko
:-D
Saluti a tutti.
http://www.elmundo.es/elmundo/2011/09/09/internacional/1315565141.html
Me ha llamado la atención la noticia.
@Óscar Maif, ¡Tierra, trágame! (Gracias por la enmienda).
@Albertyele, estoy pensando mucho en tí, sabiéndote en Madrid y despidiéndote de tu niño. Disfruta de estos días por allí, de este paso tan importante para vosotros dos. Un abrazo !
Ha visitado ya Ramiro la Plaza de Santa Ana? Es un barrio de muchísimos locales, tascas, tabernas, restaurantes y de mucho alterne, sobre todo hoy viernes, los fines de semana. Yo allí suelo ir a la Cervecería Alemana, aunque no tiene absolutamente nada que ver con Alemania. Pero tienen tapas muy ricas y mesas antiguas, con tapa de mármol y un ambientillo muy de principios del siglo pasado. Según me contó mi padre, mi abuelo, que era alemán y nacido en Leipzig, estuvo en este local con la que se convirtiera en su mujer, mi abuela Asunción, allá por los años diez. Y ella le inició allí en los secretos del percebe, que para mi abuelo le pareció un ser mosntruoso a más no pder. En aquel entonces los percebes se vendían de tapa en las cervecerías, menuda diferencia con hoy en día, que son inpagables! A mí me parece un local muy típico madrileño.
@Gaspard
No sé si es una impresión personal mía, pero el artículo del NYT que nos has enlazado me ha resultado cómico (no por el artículo, sino por lo que cuenta, sobre todo en los últimos párrafos). Ese batiburrillo de líderes religiosos peleándose entre sí por asistir a la ceremonia del 9/11 es digno del camarote de los hermanos Marx: los de la Fox están cabreados porque han invitado a unos cuantos monjes budistas; los protestantes evangélicos se han enfadado porque la ceremonia se va a celebrar en la catedral de Washington (que es la sede de la Diócesis Episcopal, y como los evangelistas se llevan mal con los miembros de esta diócesis, están muy cabreados por tener que ir a rezar a esta catedral); pero luego resulta que el miércoles se vino abajo una grúa en esa catedral y ahora se tienen que ir a rezar a una sinagoga… ¿Se cabrearán aún más, o considerarán que la sinogoga es territorio neutral? Vamos, de risa.
Ver que en otros países tienen las mismas polémicas que tenemos aquí es la mejor medicina para relativizar las cosas. ¿Resultaremos los españoles tan cómicos cuando se nos ve desde el exranjero?
*************
@Gotardo
¿No oyes el ruido de sables que se ha levantado por el blog? Por aquí van a rodar cabezas. Yo que tú, haría las maletas inmediatamente y pondría pies el polvorosa. Aún estás a tiempo.
;-)
@Remedios, Efectivamente. Lo que en bambara quiere decir ¡Vamos!
@José Carlos P.T, Hola, no sé si leiste lo que te escribí
sobre las migrañas y controlarlas, por lo menos, no sé si esos episodios migrañosos te lo lleva un Neurólogo-
Espero que te encuentres mejor.
Lo de indignados no lo decía yo por la propia indignación, sino porque estamos (y me incluyo como votante tardía de la opción B) sentados en esta ciberpuerta del sol esperando a que gotardo nos haga caso.
De ahí a manifestarnos, siendo él como es y atendiéndonos como nos atiende… (aunque estoy segura de que le compensamos por otro lado, una poesía va, una canción viene..)
;-)
@BK_bálsamo de Fiero Blas, Viví en Catalunya unos años y nunca he tenido que defenderme de nadie, al contrario, fue una de las mejores épocas de mi vida,quizás porque ahi les caíamos muy bien los canarios. creo que al contrario de aqui.
@Alberto Granados, a mi me gusta el sistema que puso Gotardo, no le veo impedimento alguno, es más me resulta más facil escribir.
@Felipe.
@Hermi, ese libro de Ribeyro es una maravilla.
He dicho que no vuelvo a anidar. Me echaron del nido como a los pollos más débiles.
Nos referíamos a Las Prosas Apátridas, de Julio Ramón Ribeyro. Yo he leído casi todo menos sus novelas. Aunque tengo una esperando “Los geniecillos dominicales” que a lo que se ve es muy autobiográfica.
“La tentación del fracaso”, como decía Jean Sol Partre, tiene varias de las mejores narraciones que puedan leerse.
@Teresa G,
¡ Enhorabuena ! Le deseo al niño lo mejor del mundo. Y un fuerte abrazo para ti.
Un saludo de José Carlos P.T
@Dumi,
No recuerdo haber leído nada del tema de las migrañas. Gracias de todas formas. Por el momento me encuentro de maravilla, contento, y escribiendo poemas que me salen al vuelo mientras estoy trabajando o a punto de irme a dormir. Hoy, después de acabar de regar se me ha ocurrido uno. E cuanto lo pase a limpio lo cuelgo en el blog.
Un saludo
@Miguel,
No tenían pintas de tacañas, sino de que su paladar no sabía apreciar estas delicias…
http://servicios.elcorreo.com/gastronomia/pinchos.html
@Alberto Granados,
Pienso lo mismo.
P.S.- A mi lo que a veces no me deja dormir es que te pronto se llegue la primera estrofa de un poema, y me pase medía noche encendiendo la luz para apuntar, medio en sueños, las estrofas siguientes.
Un saludo
@Mar,
Al igual que la mía.
Un saludo
.
@ mgc wrote:
“Esa imagen sobre fondo amarillo de un caballero con barba y sombrero de copa…”
_______________________________
Me hubiera gustado confesarte que se trata del daguerrotipo de mi bisabuelo Nicanor Garcipérez Benvenutti, tomado el día que contrajo nupcias por octava vez (padecía de una halitosis demoledora). Pero hubiera sido mentir.
En realidad el individuo es un cantor de salmos en yiddish que rescaté de una de esas páginas tipo “Las tropecientas mil peores portadas de discos de la historia”, ya sabes. La pena es que perdí su filiación y pocas ganas tengo de investigar.
Desde luego el fondo amarillo molesta mucho. Es demasiado llamativo y parece multiplicar por cinco mis chorrintervenciones. Pido públicas disculpas, pero a mí es que el amarillo me encanta.
:-/
@Sap, Como aquella cancioncilla, no? “Me gusta el a-ma-ri-llo…” Quién la cantaba?
@Gaspard Pearlman,
Seguramente Gaspard, se extrañará que le responda, más que nada porque desea permanecer sin que yo me dirija a usted.
Yo pienso que si, que los nacionalismos no existen si viajas y conoces lugares muy diferentes.
Un ejemplo, desgraciado pero ejemplo, cuando el atentado de Hipercor en Barcelona, estaba yo entoces en Catalunya y era un abertzale el que se le había votado para no sé qué de Europa, es que cuando un proetarra está de lo que sea se me olvida, y en el Parlamento Europeo todos condenaron aquel atentado y él, porque vio el horror gratuito fuera de su pueblo vasco, o su caserío, yo no he oido hablar más de él, supongo que no volvería a su lugar de origen, ni lo sé ni me importa, pero todas esas víctimas sacudieron a mucha gente del lugar que yo trabajaba, recuerdo qye había evaluación y se iba en metro, justo hacias desvio en la parada de hipercord y salía con tiempo, reservado mi billete para Canarias pensé pasar y recogerlo, me dió pereza y me dije a la vuelta y seguí, solo erámos dos personas y no llegaba nadie más, extrañeza, pero alguien en el bar puso la tele y vimos con espanto lo que estaba pasando, fue horrible y doloroso, un año después cogieron a esos etarras menos a uno que llegó en plena operación y con ese valor que demuestran se echó a correr, lo siento, bueno no lo siento, pero un nacionalismo basado en la muerte de quién no puensa como ellos que se jactan de qué? de ser asesinos? de matar a los que no piensan en no sé que cosa si es que piensan en algo?
Con cobardia matan a aquella antigua militante que no quería seguir esa vida, antes habñia hablado con el etarra manda más que estaba en Argelia o en Túnez o en Libia, es que da igual, estaba donde todos los terroristas del mundo, y su visión sobre Eta estaba cambiando peligrosamente, así su palabra dada no tenía ya ningún valor unos dias después se le encontró muerto en un accidente de coche, dos dias antes había sido visto en compañía de dos amigos vascos…Casualidad? se que es un tema escabroso, pero la muerte lo es, y si condenamos la pena de muerte hay que condenar a quien la practica.
Cuando el secuestro de aquel muchacho, y pedían la libertad de etarras o lo mataban, Arzallus fue el interlocutor, se acababa el tiempo, y el final ya lo saben.
La endogamia es peligrosa y eso que el pais vasco tiene una demografía dispersa, pero ser una nación a estas alturas no es matar al vecino porque le gusta la sal y a ti el azúcar.
Creo que tb esto me ha quedado largo.
“El hecho simple y asombroso de estar vivo”. Me quedo con eso.
.
@ Óscar Maif:
Lo de las orejazas de goma para africanizar elefantes asiáticos en las viejas pelis de Tarzán se complementaba con otro truco memorable, el de contratar a una nutrida cuadrilla de enanos blancos, pintarlos de negro, ponerles una peluca de rizos y hacerlos pasar por pigmeos… ¡Ah, nada era imposible para la fábrica de sueños!
Y ahora permítanme un inciso, señoras y señores, pues ya que hoy Antoniomm nos muestra varios aforismos de Iñaki Uriarte, quisera señalar que Maif, mi querido amigacho Óscar Maif, es uno de los aforismistas, aforireros o aforilófilos más brillantes que he conocido. Lo que pasa es que me temo que su natural humilde le va a impedir hacernos gozar de su obra.
Pero Uds. ínstenle, ínstenle al muchacho, a ver si…
:-)
Me voy a la parcela a desmontar la piscina, pintar la fachada de la caseta y montar la estantería que d eje sin hacer el sábado pasado.
Feliz fin de semana a todos.
P.S.- Yo mi hija Gisela nos ha dado un gran susto:
le ha dado un golpe con la mano abierta al cristal de la puerta del salón ( de la casa de la madre de mi esposa ) y por casi te corta la muñeca de la mano derecha. Le han tenido que dar tres puntos, creo. Podía haber sido una tragedia.
Un saludo.
Hasta el Domingo por la noche.
@José Carlos P.T,
“Hoy ” he querido decir. Ya no veo bien con las gafas ni para escribir.
José Carlos PT
menos mal que no ha sido casi nada. Vaya susto. Cuídaos mucho el fin de semana y no trabajes mucho. Desscansa. Un abrazo
Sap
me encanta el color amarillo, igual que el naranja, y verlos no me molesta nada, al revés. Me gusta ese careto, es gracioso
Y si Óscar tiene aforismos, igual nos pone aquí algunos, ¿no?
@José Carlos P.T, Que se mejore la pequeña, menudo disgusto. Menos mal que solo ha sido un gran susto! Que paseis buen fin de semana.
@mgc, Yo también me uno a las voces que piden los aforismos de Óscar!
Ánimo, Oscar!
@Dumi, me temo que tienes distorsionada la realidad por el victimismo. Aquí y en cualquier otro lugar cae bien o mal la persona, independientemente de dónde sea o haya nacido.
Jose Carlos, hay que disfrutar la salud y la buena compañía :)
@Albertiyele, Te recomiendo mi librería de guardia, Pasajes, y también Méndez, en la calle Mayor, y Rafael Alberti. Por no hablar de La Central que hay en el Reina Sofía, que es abrumadora.
@José Carlos P.T, Que se repongan del Susto, buen fin de semana, Saludos.
@Sap, Me gusta mucho eso de la pobreza albanesa. Una pobreza de secano y con cabras, y con dictadores perorando en la radio.
@Hermi, Qué maravilla, las Prosas Apátridas y el diario de Ribeyro. Libros que van haciéndose solos…
@Mar,
También es la mía. Y Sap tiene una sal de primera. :-)
@Mar,
Sigo tus mensajes. Te deseo lo mejor. Que disfrutes lo que puedas del sol que nos visita, del color del otoño que pronto llega, de la bondad de las gentes, de la música que a veces nos acompaña, de este blog tan variado y rico y tierno y revuelto.
@Mar,
Te deseo que disfrutes del sol que nos visita, del color del otoño que pronto llega, de la sonrisa de esas gentes desconocidas, de la música que nos acompaña y de este blog tan rico y tierno , revuelto y tranquilo y lleno de inquietudes. Sé feliz
@José Carlos P.T,
Que pases un buen finde con Maite, David y Gisela. (¿Lo he dicho bien?)
Teresa, hablo tanto que al final siempre surgen coincidencias de adivino…
—
Dumi, totalmente de acuerdo contigo.
—
Mgc, lo de “ciudad ridícula” por Donosti, todo eso se apunta en una libretita, y llegará el momento de cobrarlo, en el peaje de Ermua-Eibar. Ya veremos entonces ;-)
—
Albertiyele, esos 17 -que son medio siglo menos que yo- son los años de las revoluciones hormonales y de todo tipo. Lo dejas en una buena ciudad para esas revoluciones…
—
Malaquías, eso quería decir. Si miramos fuera, resulta que las cosas se hacen igual o peor que en casa.
@Gaspard Pearlman, Teresa, barkatu ahaztu zaidala esatea. Zorionak! Zorte ona izan zure txikiarekin, benetan!
@antoniomm,
Así es Antonio. Por esta vez, me anido.
Las Prosas Apátridas tienen ese regusto amargo del fracaso. Pero está escrito con una ternura y una elegancia enorme.
He aquí el final de una de sus entradas donde se queja de no tener suerte para que la belleza se le acerque: “La juventud, la belleza, en el andén del frente, en el vagón vecino, en el tren que se fue. En cuántas bifurcaciones de los pasillos del metro he perdido para siempre un amor”.
@Gaspard Pearlman,
Mila esker.Antza denez bihar goizean jaioko da.
Estoy deseando leer esa segunda parte de la que hablaban ya ayer en una tertulia literaria de Oviedo/Vetusta.La primera sensacional, que también publicó parte la revista Clarín.Efectivamente l peseta no existió en la novela española, un poco apenas en Camba y en Diario de un cazador de Delibes.No recuerdo más
@ Teresa G. Esa pizca de sal, es la justa…vaya que sí…
@ José Carlos P.T. Que lo de los sustos con críos, parece que sean gatos, !caén de pie!.
A Yolanda se le partió el labio en la guardería y hoy no tiene nada… es una chica adolescente tan bella por dentro como por fuera… y encima toca el violín de maravilla…
Este sol previo otoñal… me trae olores de membrillo y granada…por suerte siguen dando frutos… herencia de mi abuelo Pepe…todo un maestro agrícola…
Un saludo a todos. Mar.
Hola Antonio, conozco a una maestra, muy aficionada a leer, que tiene toda la colección de los Episodios nacionales de Galdós, en una edición antigua, de los años cincuenta, todos con una bandera rojigualda en la portada, que se deshacen por el paso del tiempo, y con mucho polvo acumulado en sus hojas, pero aún así es emocionante leer alguno de ellos porque explican con profundidad la Historia de España, la del siglo XIX que está en la base de lo que nos sigue sucediendo en el presente, donde continúan por ejemplo las guerras carlistas en versión del siglo XXI. Quiero preguntarte si has leído la novela Tarántula, y tu visión de la última película de Almodovar. No acabo de entender lo que quiere plantear o transmitirnos el cineasta manchego. AGC.
BK_bálsamo de Fiero Blas,
Sí, pobrecito, jajajaja.
Teresa G,
si.
Muchas gracias
Leí el año pasado el libro de Uriarte y me gustó. Pero alguien me dijo que debería leer los diarios de Trapiello y eso estoy haciendo desde entonces. No existe punto de comparación. Tengo la sensación de que Uriarte ha querido hacer lo que hacía Trapiello pero destinado a todos los públicos. Y lo ha hecho despojando el original de cosas fundamentales como la poesía, la lucidez extrema y el insobornable planteamiento moral.
A mí me pasó lo mismo con Bulgakov, que me llevó a Chejov. Espero que a muchos de ustedes les pase lo que a mí.